Rastros de un Instante Escrito

 La rosa que seca que nunca me diste, está guardada dentro de mi cuaderno lleno de poesía.  Las cartas que te envié al buzón de los sueños, permanecen conmigo y ni en mil años las romperé para que algún día las puedas leer.  Mis poemas siguen saliendo con más intensidad, sin temor alguno, sin barreras que impidan describir el ser que eres.  Las noches largas de filosofía aun siguen conmigo, en mi filosofía entras tú, mi filosofía dice que eso de amateur ya no va conmigo, el silencio en las noches de filosofía ahora es música cuando duermo.  El mensaje escrito en el ascensor con mi lápiz labial favorito, aun sigue en el mismo sitio reflejándose en el espejo.  La conserje se quedó sin empleo, ya no tiene gradas para limpiar, ahora en las noches la soledad se apoderó de aquel edificio, "nuestro edificio".  De mi memoria se fue el ser que me inspiraba, ya no hago música de lo que escribo, en tu maleta se fue mi alegría, te fuist...

 Esta vez no desperté, me quedé atrapada en una sangrienta pesadilla que se repetía una y otra vez con diferentes formas, diferentes comienzos, distintos aromas, distintos escenarios, pero con los mismos personajes. Una y otra vez encerrada en un cuento que no existe, en un mundo abstracto que quizás una vez decidí fabricar en mi mente.  Gotas de sangre carentes de sabor, dolores de cabeza que siguen y parecen no querer estallar y aquel inhumano con cuchillo de cartón en mano apoyándolo contra mi garganta, queriendo acabar con aquellos sueños de niños, mientras yo no me rindo. Me río en su cara, mantengo mi sonrisa y su enojo se hace más intenso al no entender como ante semejante espectro que es puedo simplemente reír. La explicación es sencilla, detrás de esta perfecta sonrisa hay una sombra de tristezas ocultas, que con cada una de las nuevas marcas que deja aquel que no existe se van desvaneciendo.  Gritar no sirve de nada, ya me lo ha dicho el espectro y los primero...